Синий иней

Похолодало.
Но - по времени. За окном - январь - суровый и снежный, безропотно пристающий к деревьям. Они скрипят от холода, забыв вчерашние сны и длинный день, когда-то наполняющий их тела соком жизни, желания, радости.
Солнце.
Оно всегда очень яркое с утра. Многообещающее. Но, наплевав на чьи-то надежды и ничего не успев, оно исчезает в тишину.
Снег.
Он до боли в глазах белый. Дружит с солнцем, отражаясь в его глазах разноцветными искрами, а когда небо начинает рисовать звезды, он превращается в иней. Да! В синий иней!
Открываю окно. Глухая ночь врывается в меня россыпью звездных цветов. Меня охватывает невнятная тревога: неужели вот так и мы? И все, что за последнее время накопилось, приобретает ощущаемую конкретность: синий иней.
Весна.
Как не хочется знать, что она ушла. Остыла не только в памяти лета, но и в нас. Как хочется первой капели! Первой капли долгожданной любви!..
Ночь.
Я вижу другую ночь. Вчерашнюю даль. В неугаданной жизни я спешил тебе навстречу. На озере, у которого мы жили близ станции метро Профсоюзная, горел костер. Костер нашей вечности. Помнишь, как мы смотрели на огонь и верили в бесконечность весны и лета?.. Но, увы, оказывается, любой костер имеет привычку прогорать, если в него не подкладывать... Цветы радуют глаз...вянут и осыпаются. Да что там! Даже на зеленые травы не всегда выпадают росы. Иногда на них ложится иней.
Костер.
Как горек и ядовит дым догорающего костра. Он не только проникает в закрытые окна и двери, но и забирается в глубину души...Как похожи в этом - горе природы и человека: было, цвело, радовалось и вот - опало, истлело, ушло...Ни одной искры, только - зола.
Слова.
Как давно мы не обжигались у костра нашей любви.
- Закрой окно, слышу твой голос. - Ты и так болен! Хочешь попасть в больницу с воспалением легких? Я устал от твоих болячек. И вообще, ложись спать! Мне завтра - на работу.
Закрываю глаза от боли и крика. Каждым нервом чувствую: нам не вернуть ни костер, ни звезды, особенно - костер. На звезды можно смотреть и через закрытое окно.
Долго стою у окна. Утренняя январская даль, просветляясь, смотрит на меня невыносимой синью. "Вот почему белый снег превращается в синий иней", - догадываюсь грустно. И теперь буду повторять эти слова, как раскрытую тайну: белый снег - это синий иней. Значит, есть еще надежда. Значит, наш костер не погас в нас. Значит, у нас всегда есть то, что можно в него подложить.
Безоглядно, жертвенно, не спрашивая, чья очередь.