Бред

Мысль моя - звук,
В венах кровь - ток.
Небо наверх, вдруг,
С неба воды глоток...

Свет от луны - прах,
От солнца сжимает в ноль.
Небо на штыках,
Сегодня пирует боль.

Правда её - лож,
Вступила в свои права.
Но нам она как дождь -
Пройдет как пустые слова.


Рецензии