Сергей Есенин

               
                «Кто хочет душу свою сберечь,
                тот потеряет её».
                Марк, 8, 35.


«Радуйся, Сионе, приблизился срок!
Новый на кобыле грядет твой пророк».
Новыми псалмами, чтоб слышала Весь,
Хмельно и пряно несёт свою весть.
 
Себя не жалея, всё нараспашку,
Чтоб услыхали пажити и пашни,
Чтобы узнали, корявей коры,
Чёрные мозоли, что борозд бугры.
Чтоб услышали гул деревни –
Стон избяной, кондовый древний.

Хулы и блаженства, душой неистовой,
Он выплёскивал в волхвьей евхаристии.
Голым нервом чуял голос боли,
Страстно отзываясь звонким глаголом;
В радостях и казни моровой,
Всеми болями, отверстым горлом.

Но и в неверии, и в благодати –
Лишь в Россию веровал свято.
И пусть мы бесенята – грубы, темнолики –
Она осиянна волею великой!
И пусть!..
         пусть трубит, заветный Третий сигнал,
Коль злобой утробной дышит Интеграл.
Там, с буерак-оврагов дуют враньи ветры,
Где захоронились маги-геометры;
Покрыли, обложили вороги-воры,
Родину корёжат сворою моторов!

«Услышь мене, Мати, вот он, весь я!
Чтобы стала ты светлой Весью.
Чтоб на синих вервиях Волги и Оки -
Тебя закружили звёзд материки,
Где стада созвездий бродят в ровной гамме,
Медленно качая месяца рогами.
Осанна в Вышних пахарю и тёлке,
Горькой краюхе и солонке,
Да благословен тяжкий пот!..»
Веруя, что только лошадь не солжёт. 

Так он пел,
во всю силу,
В мировой вихрь и звёздный ветр,
Окуная край свой -
святой, грешный, сирый...
(Чертит, чертит Русия "Третий завет"!)

По синим рекам, туманам высоким,               
наледям струпным -
По торным дорогам он прошёл пророком.
Выпить зарю из ярь-потира,
Насмерть захлебнувшись красотою мира!
Шёл, неуклонный, своей дорогой               
торной и узкой,
Чудный псалмопевец, светлый богохульник.
Хмельной, неистовый...
И во чистом поле -
распялся на древе по вольной воле. 

Вольною волей – судьбой-недолей – 
                и хрипел, и плакал
На девичьей полке, полке вагонзака;
Пел неустанно свою Россию, 
Мёрзлые берёзы, стылые осины...
 
Кто рассудит-скажет:
                прав или неправ,
Правды ради, 
                смертью-смерть поправ!

Взмыв над Елеоном, в каждое оконце
Он глядится в нимбах месяца и солнца.
Вдоволь напитался небесного проса,
Стал навеки юный, золотоволосый...

Под белой метелью –
                где опавший клён,
Льдистой звенью звенит:
                «спасён!»

Памяти поэта, нынче с высоты,
Кто-то осыпает белые цветы.

2004?