Рисуешь души иглой по коже,
Это похоже, тоже, искусство.
Телами вымощено твое ложе,
Но в жизни, все совершенно пусто.
Игра увязла в многоходовках,
Когда не ясно что будет после
Того, как пальцы уснут на кнопках,
Когда не рядом, когда не возле,
Когда все чуждо и незнакомо...
И город хлещет огнями воздух.
К чему придуманные законы?
Коль ищешь звук - находишь отзвук.
И все сначала, виток спирали,
Последний выдох как первый вдох
Где чьи-то губы мы целовали
Застав за этим себя врасплох.
Знакомый холод в случайном взгляде,
И на вопросы ответ небрежный...
И день вчерашний тобой украден,
Когда я был безмятежно нежный.
И чьей-то грустью наполнен вечер,
И свечи звезд догорая гаснут,
Заснул запутавшись в сучьях ветер
На столб фонарный повешав галстук.
Вечер... скучно...
© Copyright: Владимир Шкретов, 2012
Свидетельство о публикации №112102708587
Свидетельство о публикации №112102708587
Рецензии