Вот с затылком простреленным или виском
Криво в кирзовых по мостовой,
Всюду то: «Окружен. Окружен.Окружен».
Кладку считываю головой.
Синяки на промокшей сквозь куртку коже,
Краска трупная , грязь – на лице,
Слез и первого снега дождящей дрожью.
Глянь, цветы из груди. Тебе.
А ты думаешь, что вырастают в поле?
На лесной опушке под бликом.
Нет, цветы растут на любви перегное.
На дерьме, которое криком
Из душонки поношенной вырывает
Вон единственность в мире твоя.
На тоске и багровости расцветает.
Нежным шелком и лишь для тебя.
По скуле, по губам, вниз пурпуром ползёт,
И впитал сок цветок – не сожжен.
Пахнет гнилью внутри, жук-могильщик сожрет.
Мир эфиром цветов окружен!
Вот с затылком простреленным или виском...
© Copyright: Анна Аион, 2012
Свидетельство о публикации №112102707855
Свидетельство о публикации №112102707855
Рецензии