Одному Лёше...

Закрою опостылевший аккаунт,
соображу скакаунт и брыкаунт,
и ножку на пуант воображу;
общественных щекастость отношений
сведу до скромной площади мишени;
иголки растерявшему ежу

мазь наложу, продену в нос колечко,
два блюдечка поставлю на крылечко,
штат Вашингтон от шалостей устал;
уют проводит свой кораблик утлый
по краю ночи, наступает утро
пыланием эфирного куста.

Как жизнь проста, когда в простое сети,
в себя глядят животные и дети,
на белом свете пёстрые мазки;
преосторожно прикасает ёжик
нос молоку, гладь белую тревожит
морщинами створоженной тоски.

Как град Сиэтл на вырост обрекает
окраин слой, предместья нарекает
уместным семантическим резцом,
так мысль моя в проёмы утекает,
порой, споткнувшись, сдавленно икает
и гематомы пользует квасцом.

А вспышки мрака в тесных световодах
скороговорят о лесах и водах,
в которых не укрыться нам вовек;
зарегистрируй шторм и шквал наощупь,
порывы ветра споро прополощут
запор ушей, приросших к голове.

Ну вот, суббота, кто бы мог помыслить,
на осени висящем коромысле
раскачиваюсь дужкою кривой;
не спи душой, умом шалевший Лёша,
крепка вулканизацией калоша
и шоколадной машет головой.


Soundtrack: S. Joplin, The Great Crush Collision March.