Восемь

Не ты ли, ветер-безобразник,
ко мне приходишь ночью в дом?
Перевернув всё кувырком,
меня поставив с ног на гОлову,
ты мне устраиваешь праздник!
Отдаться ветру бестолковому,
и быть не связанной притом
притворства бичевою крепкой,
с тобой случается? Как редко?
А это точно не заразно?
Вот так устраивать погром,
(Ах, мы условились, то – праздник),
Придя в чужой далёкий дом?
К чему ещё ты сопричастен?
Чьи окна просишь отворить?
Как часто ты бываешь счастлив?
С кем озоруешь до зари?
А нынче я окно закрою –
Простыла, в комнате свежо.
Своей горячечною кровью,
Разогреваюсь изнутри.
И не пущу, будь там – снаружи.
Я знаю, там замёрзли лужи
Уже под ледяным покровом,
И снег летит под фонари,
Прохожих подгоняет стужа,
По пальцам: раз, вон – два, тут – три…
Всё суетнО и бестолково…
Хорош стоять на голове,
Ещё найду для ног опору,
По пальцам: раз опора, две…
А восемь выпавших вопросов
Позёмка снегом закружит...
А мы опять транзитом, осень,
Но надо выжить… надо жить…