На перекрёстке, ставших жизнью, снов,
И не смирившись с собственной судьбою,
Застыла женщина, влюблённая в любовь,
И так мечтая снова быть собою.
Тебя пугают цифры пять и пять,
И вдаль зовут мистические звуки…
А в спальне зеркало твой отражает взгляд,
И крем послушно впитывают руки.
Ты не спешишь признаться по утрам
Самой себе, что просто неохота
Опять вставать, хотя уже пора,
И молча ехать в пробках на работу.
Ты и с работы едешь неспеша.
Зачем? Куда? Не надо торопиться.
Ты до сих пор настолько хороша,
Что заставляешь юношей забыться.
Ты повзрослела, в общем-то, уже,
Но, как всегда, - скользишь на поворотах.
Хотя, наверно, в пляжном неглеже,
Ты так волнуешь всё ещё кого-то.
И пятью пять, как праздничный итог,
Где искры льда в причудливом мартини…
Я пью до дна, любовью ставший, сок
За двадцать пять! Навечно! И отныне!
Когда женщине - 55!
© Copyright: Святослав Моисеенко, 2012
Свидетельство о публикации №112102704901
Свидетельство о публикации №112102704901
Рецензии