из цикла «Босхианы»
Душа ползла по-пластунски
вдоль чьего-то зазубренного тела.
Мы были вечностью разделены
и в ней пребывали.
Страхом был Бог,
правящий нами,
из деревянных кубов
общественных уборных,
видимости правящий бал
и ткущий пряжу любви.
В бездне «люби-меня-кто»,
как спутники, проплывали
фарфоровые балерины
в объятьях случайный таксистов,
ночные цветы источали
благоуханье развратных постелей.
Где-то рядом с «я»
поселился обрубок
токарного маховика
с анфасом почкующегося тирана.
И мы прижимались друг к другу
охапками чудищ песочных,
стеклянных, слепых,
цвета свежей заборной краски
с выселенными номерами домов.
Одно лишь дерево и было Аввакумом,
хотя пламя его глотки
скипелось в сгустки
размеренного орудий бряцанье,
как молоко…
*** ***
Босхианы
© Copyright: Сергей Муценко Избранное, 2012
Свидетельство о публикации №112102704298
Свидетельство о публикации №112102704298
Рецензии