Он был романтиком с душой поэта

Он был романтиком с душой поэта,
и всё-таки при этом
Он был чрезвычайно скуп
на чувства. Ему скорее блуд
Был больше по душе, но в том
он был не виноват, его сломил один раздор,
его свалил один удар, его сломал обман,
Он помнил, как однажды низко пал.
И вот он встал на скользкую тропу
И позабыл, как радостно в неистовом бреду
Он, улыбаясь, душу раскрывал,
И миру он дарил себя и взглядом мир ласкал.

И так, он стал обманщиком и подлецом,
Его глаза налитые свинцом
Одним ударом с ног сбивали
И до тех пор не отпускали,
Пока в чужих сердцах не догорал огонь,
Пока не леденела нежная ладонь,
Ласкавшая с любовью его плечи,
Ему благодарить их было нечем.

Он был повесой. Он был со всеми и везде
И верен был сопутствующей его звезде,
Что освещала путь его порокам.
Он разучился жить иначе, и обернулась роком
Его судьба, когда он начал замечать
Наедине с самим с собой, как стала его молча ждать
Та женщина с косой, скрываясь за углом,
Когда в последний раз он допивал свой Ром.