За чередой, за гранью лихолетий,
Кому мне передать живой отчёт
О том, что непонятное влечёт,
А годы нависают, будто плети.
Да. Выстрадан, и перемерен путь,
И слабые отсеялись в дороге,
Но хочется пройти ещё чуть-чуть,
Покуда держат стоптанные ноги.
Что ж мало дал ты, вековечный жрец,
Пересчитав отпущенное скупо?
Где лестница у верхнего уступа,
А где истоки нижней, наконец?
Морока. Да. Гнетущая морока.
Кто ж вещего поправит мудреца?
Поэтому и шествую до срока
Кляня шипы тернового венца.
Уверовать, иль просто откреститься,
Рождённому эксперимента для?
Но помните: "А всё ж она вертИтся..."
Мной, так и не объятая земля.
Стою к судье за назначеньем ломки,
Судьбу сложив у изначальных врат...
А всё ж они, грядущие потомки,
Что я не смог, найдут, и довершат.
Отчёт
© Copyright: Сергей Белов 7, 2012
Свидетельство о публикации №112102710609
Свидетельство о публикации №112102710609
Рецензии