Игра

Как близко всё это!
                И так недоступно…
Я видел любовь. Я обрёл красоту.
Но совесть поэта
                честна и распутна:
Взлететь на немыслимую высоту
И рухнуть оттуда.
                От самого неба!
Не менее щедро – две рыбы на всех.
Не это ли чудо:
                по ломтику хлеба
Раздать свою душу и выкупить грех!

Смеяться, вопить,
                пить и совокупляться,
Питаться созвучием жёваных рифм
И где-то купить,
                как колпак для паяца,
Потёртый и кем-то оплёванный нимб.

Создать идеал и придумать ей святость.
Поверить в мечту. Умереть за фантом!
И где-то в дожде, ненастойчиво прячась,
Молиться взасос под дырявым зонтом…
 
Но утро настанет,
                и станет всё глупо.
Не вечна любовь и умрёт красота.
Лишь где-то местами
                унылые трупы
Обманутых мыслей. И всё. Пустота.

Реальность – игра. Метафизика – глупость.
Фатальность – случайность. Ошибочность – рок.
Как пошло всё это! Я выйду, ссутулясь,
Задумчиво пепел стряхну за порог…
 
Не так!
          Не должно быть такого!
                Постойте!
Отрежьте мне пальцы –
                отдайте мечту!
Из рак
          воскресите святого,
                отмойте!
Верните паяца!
                Любовь! Красоту!
Отверзнуть все камни! Забрать её тело!
Вчерашние мощи достать из гробов!…
Но пусто в гробу. Красота отлетела.
Не вечна мечта. И подохла любовь.

Йошкар-Ола,
1 февраля 2006