Афганистан. Сборник

Разрешения авторов на публикацию в сборнике - в рецензиях:

http://www.stihi.ru/rec.html?2013/03/24/17395  (Мурат Девлет)
и в сборниках избранных авторов

*****

И ДЕВЧОНКУ СВОЮ..., Юрий Хохолков
ЦЕПИ ПАМЯТИ, Юрий Хохолков
БЕЗЫМЯННЫЙ АНГЕЛ, Олег Русских
ПРОСТИТЕ ПАЦАНЫ, Олег Русских
АИСТ, Плацкартный Билет
ВСЕМ СОЛДАТАМ ВСЕХ ВОЙН, Файфер
АФГАН, Татьяна Скокова
МАТЬ-ПЕРЕМАТЬ! Зуев Виктор Александрович
ПОСЛЕДНЕЕ С ВОЙНЫ, Антон Шумак
Я ГРАЖДАНИН НЕСУЩЕСТВУЮЩЕЙ СТРАНЫ, Александр Самчук
ГОДА БЕГУТ, КАК БОЛЬ МОЯ ПО ВЕНАМ, Александр Самчук
НАВЫЛЕТ ПАМЯТЬ ПРОСТРЕЛИЛО.., Виктор Подоляк
СЕРЕГА. ИЗ ЦИКЛА АФГАНСКИЕ ПРОЩАЛЬНЫЕ ПЕСНИ, Мурат Девлет
РАБОТА СМЕРТЬЮ. ЦИКЛ АФГАНСКИЕ ПРОЩАЛЬНЫЕ ПЕСНИ, Мурат Девлет
С НЕБА ЗВЁЗДОЧКА..., Александр Кованов
АФГАНСКИЙ АВГУСТ. БЕЗ ВОПРОСОВ, Александр Кованов
МАМАНЯ, Я - ЖИВОЙ! Александр Кованов

*****


И ДЕВЧОНКУ СВОЮ...
Юрий Хохолков
http://www.stihi.ru/2015/02/15/2685

                Может быть, не все помнят? Но сегодня дата вывода            
                войск из Афгана....

И девчонку свою не назвать вам невестой,
Снова  чёрный платок вместо белой фаты,
Потому что домой вы пришли  «грузом двести»,
Не измерив судьбы, не исполнив мечты.
Да!   
Страна не просила  согласие ваше,
А отказ был чреват применением  мер!
Но мы жили тогда не в придуманной «Раше»,
А в Великом, могучем ЭСЭСЭСЭР.
Мы там были равны, не ломая традиций
Ни одной,  в тот Союз приходившей земли,
И узбеки, удмурты, и  те ж «украинцы»,
Воевали за Родину так, как могли!
А могли.  И дрались.  И  бесстрашно, и долго,
Кровь свою проливая  в афганскую пыль…
Потому что имели понятие долга!
Жаль, что это сегодня забытая быль.
Но не всеми пока…  Вас не мало, вы вместе,
Важно детям своим эту боль донести.
Боль за тех, кто вернулся домой «грузом двести»,
Тех, кого не смогли, не успели спасти.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2015
Свидетельство о публикации №115021502685


ЦЕПИ ПАМЯТИ
Юрий Хохолков
http://www.stihi.ru/2014/04/01/4525

Мне снова царапают душу
Пропахшие порохом сны -
Седые хребты Гиндукуша,
Дороги афганской войны.
Той самой, без фронта и флангов,
Где всюду возможен удар…
Холодные скалы Саланга,
Горячий седой Кандагар.
Как- будто куски киноплёнки
Вразброс кто-то склеил во мне…
Сады Чарикарской зелёнки,
Ребята на пыльной броне,
Усталые, строгие  лица,
«Бычок» в пересохших губах…
И кто-то из них возвратится
В запаянных серых гробах.
В промёрзшую землю зароют,
И залп не спугнёт вороньё…
У Родины много героев,
Да память слаба у неё.
А я всё до мелочи помню,
И сердце щемит от тоски,
Разбитые автоколонны,
Горящие наливники,
И то, что осталось от Васьки –
Сапог, сорок третий размер,
Когда на тяжёлом фугасе
Взорвался его БТР…
Я помню, мне некуда деться,
Я памятью скован с войной,
Но встанет уставшее сердце –
И память исчезнет со мной.
Но вечно мне быть виноватым,
Коль в сумрачном царстве теней
Исчезнут вот эти ребята
На танковой пыльной броне.


© Copyright: Юрий Хохолков, 2014
Свидетельство о публикации №114040104525



БЕЗЫМЯННЫЙ АНГЕЛ
Олег Русских
http://www.stihi.ru/2014/01/10/3536

                Экипаж вертолета больше чем один человек,
                а описываемая история могла происходить ещё
                в сотне других мест, и потому строчки эти
                посвящаются всем пилотам, и членам экипажей,
                боевых вертолётов.               

Нет войны уже в помине,
Но всё время снится мне,
Что я ползаю по глине,
В пластилиновой стране.*

Оглушён, прожжён, контужен.
Пули чавкают вокруг,
И лежит в кровавой луже,
На обочине, мой друг.

Это мы Бамут решили
Взять нахрапом, "на Ура!"
И плюётся в нас, с вершины,
Смертью, Лысая гора.

А нам некуда деваться -
Всюду пламя, да свинец,
И минут через пятнадцать
Будет сказочке конец.

Вот стрелки зашли во фланги,
И кончают нас, как в тире...
Но свалился с неба ангел -
Старый Ми-24.

Зря зовёт его пехота
Крокодилом с горяча,
Я прекрасней вертолёта
В своей жизни не встречал.

Врезал из всего что было,
Заходя на разворот,
Крокодиловый водила,
Вертолётовый пилот.

Знать бы мне кому обязан
Я, что выбрался живой,
Только краской был замазан
Его номер бортовой. 

Лишь минуту подарил он,
Но как в след перекрестил..
Вообщем нам уйти хватило,
И убитых унести.

Тыл..Больница..Спор с врачами..
И конец моей войне...
Но я всё ползаю ночами
В пластилиновой стране.

И под рокот вертолётный,
Над своею головой,
Просыпаясь мокрый, потный,
Снова чувствую - живой!

На каком из перевалов
Я б под камни лег давно,
Если б тот кто за штурвалом
Не кружил бы на до мной?

И в Бамуте, и в Саланге,
И в других горячих точках...
 ...
Храни Бог тебя, мой ангел,
Безымянный вертолётчик.

--------------------------------------------------
*- пластилиновая страна...те кто был знают почему.


© Copyright: Олег Русских, 2014
Свидетельство о публикации №114011003536



ПРОСТИТЕ ПАЦАНЫ
Олег Русских
http://stihi.ru/2009/09/24/6705

Далекое -"Салам,бача"*
затерто и почти забыто,
живу размеренно и сыто,
и сплю спокойно по ночам.
И в церковь лень идти за свечкой,
да даже как-то не с руки.
По выходным на пикники,
жрать коньяки и шашлыки...

 .....А пацаны лежат за речкой...
 _ _ _ _ _ _
 
Простите пацаны...

 - = - = - = - = - = -
 * Салам,бача - Привет пацан. /афг/


© Copyright: Олег Русских, 2009
Свидетельство о публикации №109092406705



АИСТ
Плацкартный Билет.
http://www.stihi.ru/2005/10/26-473

Ты все позабыл. Ты больше не вспомнишь,
Как лязгает сталь торопливо, но внятно–
Затвор передернут. Безлунная полночь.
Знакомый, прокуренный шепот комбата:

«Ну, с Богом»... Чуток матернувшись на память,
Уходим гуськом, как положено связке,
Держа интервал и стараясь не падать
На склоне, облитом росой под завязку.

Давно позади наш обжитый распадок.
Надвинулись скалы, тропа стала круче.

–Поручик, вы, чую, вспотели как надо!
–Заткнитесь, бача, – отвечает «поручик».

Расщелины, трещины – путь скалолаза.
Попробуй раз двести за час подтянуться!
А нам ведь еще возвращаться на базу.
Но думать об этом– уже не вернуться.

И ни камнепад, ни невесты кручина
Сейчас не заботят в подьеме отвесном–
Заботит чуть приторный запах овчины,
До боли знакомый. Простецкий. Телесный.

Ломаются ногти– вцепиться, приникнуть
К холодной, чужой, ненавистной породе.
Пословицы врут! – так и хочется крикнуть–
Нет, смерть не краснА, даже и при народе.

Уходят едва различимые тени.
Уходят, как призраки, молча, неслышно.
И мы, инфузории мрака вселенной,
Спешим с эволюцией: чувствуем, дышим.

И вовремя выйдем, заляжем за осыпь,
Колонну пропустим– Отбой, разогнуться!
Вдохнет «косяка» заграничная осень.
Накормит. Позволит уснуть и проснуться.

«Тепло в Душанбе» – взводный маме напишет–
«В колхозе работаем– сбор урожая...
Еще я тут аиста видел на крыше.
Бабуле скажи,– она их уважает...»

Ты больше не вспомнишь.


© Copyright: Плацкартный Билет., 2005
Свидетельство о публикации №105102600473



ВСЕМ СОЛДАТАМ ВСЕХ ВОЙН
Файфер
http://www.stihi.ru/2003/09/17-416

Я устал от войны,
Я устал от тревог и обстрелов,
И от посвиста пуль
И от криков – «Вперёд» и «Назад».
Я устал налетать
Этим хрупким измученным телом
На кинжальный огонь,
Бьющий в грудь из бандитских засад.

Пролетели года,
Снова мы наслаждаемся миром,
И бенгальским огнём
Отгорел раскалённый свинец.
Шапкой взрыва салют
В небе вспыхнет цветным серпантином,
Но война не за нас
Не уходит из наших сердец.

Мы не гнулись в огне,
Не бежали от горных обвалов,
Не дрожали в бою,
Хотя нас и ломала война.
Но вернувшись назад,
Мы остались душой средь пожаров,
И теперь на излом
Проверяет солдат тишина.

29.07.89


© Copyright: Файфер, 2003
Свидетельство о публикации №1309170416



АФГАН
Татьяна Скокова
http://www.stihi.ru/2006/09/28-2163

Он кричит по ночам.
Супермен. Каратист. Крестоносец.
Он кричит по ночам,
пустоту зажимая в кулак.
Он ни слова не скажет о том,
где во сне его носит.
Он кричит,
значит, снова ровняет с землею кишлак.
Он был добрый - я помню!
Он выжил - какою ценою?!
За какие долги
в каждом сне
он все в том же бою?

Я его не сужу.
Я, быть может, мизинца не стою.
Просто я с ним одна
даже днем
оставаться боюсь.


© Copyright: Татьяна Скокова, 2006
Свидетельство о публикации №1609282163



МАТЬ-ПЕРЕМАТЬ!
Зуев Виктор Александрович
http://www.stihi.ru/2012/08/06/7606

На прежнем маршруте в колонне опять
Не дай Бог – песчаную бурю застать.
Пока же идём, нам на всё наплевать:
Жарища, пылища в «мать-перемать!»

Прошли заливные поля и кусты,
Колонна втянулась коброй в хребты,
Туда, где в засаде душманы сидят –
На нас в перекрестья прицелов глядят.

У них пулемёты и два миномёта,
Чтоб нашу колонну вдрызг раздолбать.
У нас же – водителей, что там считать:
Лишь «калаши», да «мать-перемать!»

Ударили разом враги с двух сторон!
Под визг рикошета, осколочный звон
Смерть дань собирала с обеих сторон.
И ей же подписан последний патрон.

Да! Нас – «шуравИ», им живыми не взять,
И глупо – до боя трофеи считать.
Хоть взвод и не рота, но автопехота
Сумела в бою этом пленных двух взять.

Отбив нападение, в «мать-перемать!»
Пытались преграду с дороги убрать.
Потом по машинам и ходу опять,
Из пекла да в пекло, «мать-перемать!»

Поднялись к тоннелю, пришлось подождать,
Пока идёт встречная, «мать-перемать!»
Добрались до места, легли отдыхать,
И каждому снилась … любимая мать.


© Copyright: Зуев Виктор Александрович, 2012
Свидетельство о публикации №11208067606



ПОСЛЕДНЕЕ С ВОЙНЫ
Антон Шумак
http://www.stihi.ru/2012/08/11/137

К ним вчера со свежим ветром
Птица стукнула в окно,
А сегодня на рассвете
Почтальон принёс письмо.
В нём, как в детстве, сын смеётся
И, как прежде, любит жить…
«Здравствуй, мама! Здравствуй, роща…
Не могу вас не любить…»

«Здравствуй, мама!
Вновь пишу тебе письмо…
Слушай, мама, всё нормально, хорошо…
Всё отлично! Под горой лежит туман.
Тут совсем не страшно.
Здесь Афганистан…

Как ребята?
Я во сне всех видел вас…
А сестрёнка перешла в девятый класс?
Ты бы Катю к нам почаще-то звала,
Ты скажи ей, что люблю я…
Чтоб ждала…»

Всё читает, а в глазах стоит туман…
Мать не знает, что в нём правда, что обман.
И не может оторваться
От могильного холма.
Сын в земле…
А на ладони листик мятого письма.

20.03.2010


© Copyright: Антон Шумак, 2012
Свидетельство о публикации №11208110137



Я ГРАЖДАНИН НЕСУЩЕСТВУЮЩЕЙ СТРАНЫ
Александр Самчук
http://www.stihi.ru/2012/08/02/7387

Я - гражданин несуществующей страны.
В душе и теле болью ноют раны.
Я, как и многие другие ветераны -
Герой Афганской, чуждой Вам войны.

По Красной площади победно не пройду,
Не назовусь «защитником Отчизны».
Лишь в час поминовения и тризны -
На грудь одену ордена «звезду».

Куплю я кратное количество цветов
И возложу на пьедестал солдату.
За материнскую тяжелую утрату
Я помолюсь без пафоса и слов
О мужестве, патриотизме, чести.

За Вас, родные, проводившие сынов -
А встретившие груз с пометкой «200».


© Copyright: Александр Самчук, 2012
Свидетельство о публикации №11208027387



ГОДА БЕГУТ, КАК БОЛЬ МОЯ ПО ВЕНАМ
Александр Самчук
http://www.stihi.ru/2012/08/25/3409

Остались мы вдвоем. Ещё живые…
По телу зыбью прокатилась осень,
Лишь год назад нас было восемь,
Теперь кресты, стоят как часовые.
Нас было восемь, тех, кто пережил
Средь августа ноябрьское ненастье.
Тогда, казалось это просто счастье,
Что я под ливнем пуль остался жив.
Года бегут, как боль моя по венам,
Остался за спиной последний бой,
В нём ангел, заслонив меня собой,
Не дал погибнуть, уберег от плена.
А я ночами - вновь в атаку рвусь.
Как на свободу из застенков птица.
Друзей погибших ясно вижу лица…
Поверьте мне, порой уснуть боюсь.
И потому - блуждаю по «стихире»,
Читаю Вас, и сам пишу стихи я,
В которых боль, тоска, и ностальгия
И жизнь моя. В осиротевшем мире.


© Copyright: Александр Самчук, 2012
Свидетельство о публикации №11208253409



НАВЫЛЕТ ПАМЯТЬ ПРОСТРЕЛИЛО..
Виктор Подоляк
http://www.stihi.ru/2010/08/25/4135

Навылет память прострелило,
и души разорвало на куски...
Всё это было,было,было:
тот бой,кишлак разбитый у реки..

Афган,Афган,ты сердце гложешь
сердечным приступом во сне!
Проснуться хочешь, но не можешь,
мы все ещё на той войне....


© Copyright: Виктор Подоляк, 2010
Свидетельство о публикации №11008254135



СЕРЕГА. ИЗ ЦИКЛА АФГАНСКИЕ ПРОЩАЛЬНЫЕ ПЕСНИ
Мурат Девлет
http://www.stihi.ru/2012/06/27/8484

Ночь. Вертушка к ущелью ползет,
А внизу эти старые горы.
Если нам вдруг опять повезет,
Мы вернемся домой очень скоро.

Солнце встанет и легкий туман
Уползет и растает бесшумно.
Нам, Сережа, приказ этот дан,
А давал его, видно, безумный,

Или просто мальчишка штабист
За начштаба вовсю постарался.
Это разве дорога – карниз,
Шаг неверный и ты уж сорвался.

По тропинке для горных козлов,
До высот голубых перевала,
Где коврами альпийских цветов
Смерть нас часто с тобою встречала.

Разнотравия запах плывет...
Там, правее, есть блики прицела!
Та, с косою, опять к нам бредет...
Значит снова привычное дело.

Ты пошли ее дальше, сержант...
Пусть поймет, что она не за нами,
Видишь, духи спуститься спешат,
Как ослы нагрузившись мешками.

Все, работаем - начался бой...
Пахнет порохом терпко и резко,
Пять минут... и... даю я отбой,
Ведь удача сопутствует дерзким.

А Серега лежит на боку
Эй сержант, всем «УХОДИМ» команда!
Нет ответа... и там наверху
Ждет тебя настоящая правда...


© Copyright: Мурат Девлет, 2012
Свидетельство о публикации №11206278484



РАБОТА СМЕРТЬЮ. ЦИКЛ АФГАНСКИЕ ПРОЩАЛЬНЫЕ ПЕСНИ
Мурат Девлет
http://www.stihi.ru/2012/08/06/873

Я работал «Смертью» ни за что...
За цацки жалкие, дешевых побрякушек,
За блеск мундиров на парадах в Кушке
И пару звездочек на каждое плечо.

За гадкое «Герой!» на подленьких губах,
Нажравшегося водки генерала,
За серость лжи на голубых каналах
И грязь в идеях и на их руках!

Я помню все, сквозь эти двадцать лет.
Шестнадцать месяцев тяжелых троп Афгана
И удивленье на лице душмана,
Поймавшего свинцовый мой «привет».

Злой запах СВД с зарубками на ложе
Своей рукой я их туда нанес...
Вонь кишлаков, солдат больных понос
И кровь чужая липкая на коже.

Как перевал тот брали на зубах,
Когда в стволах закончились патроны.
На утро, вместо сотен батальона,
Осталось меньше взвода на ногах!

Работа «Смертью», кто-то упрекнет,
А кто-то просто тихо ужаснется.
А мне во сне опять в лицо плюется
Свинцом своим далекий пулемет.

А был ли выбор? Или ты убьешь,
Или тебя в холодный цинк положат.
Так много их, так на меня похожих,
Везли в гробах под сладенькую ложь.

В газетах - рожи грязных палачей,
А я хрипел в далеком Лашкааре,
Когда мы лагерь укрепленный взяли,
Лишь сталью маркированых ножей!

Эй «Шурави»... ну что ты тут забыл?
Иди домой, ведь это наши горы!
В глазах детей висит немым укором
Сиротство бесприютное войны.

От этих снов нас время не спасет.
Иные войны порождает время,
Иных политиков зажравшееся племя
Мальчишек на убой опять ведет.

И снова стропы дергают меня,
И снова осыпь склона под прицелом.
Сливаюсь я с винтовкой жарким телом,
Как с женщиной желающей меня...

Февраль. 1999 г.


© Copyright: Мурат Девлет, 2012
Свидетельство о публикации №11208060873



С НЕБА ЗВЁЗДОЧКА...
Александр Кованов
http://www.stihi.ru/2012/09/06/5290

В сборник «Бешавер - 1987».

Кто-то, год, а кто-то – два
Дослужил... Едва-едва...
Все служили... Вместе, вместе...
Слава Богу, «грузом двести»
Не отправились домой....
Боже! Души упокой
Всех... Кто верил, и не верил,
Для кого открылись двери
В Рай небесный... Боже мой!
Ты парнишек... у-по-кой...
Из Москвы, Твери, Рязани,
Всех – под счёт, без притязаний,
Кто с Алтая, кто с Камчатки....
Было им, Господь, не сладко...
...Тем, кто выжил, ордена:
«На-а-а-а!»
Рот заткни, беги домой...
Вой...
Материнский скорбный вой...
Ой!
Эхом вьётся над землёй....
Ой........................................
...Прячу Орден... Чтоб не видно...
За друзей, страна, обидно..............

(6 сентября 2012 г. 15.10.)


© Copyright: Александр Кованов, 2012
Свидетельство о публикации №11209065290



АФГАНСКИЙ АВГУСТ. БЕЗ ВОПРОСОВ
Александр Кованов
http://www.stihi.ru/2012/09/05/9558

В сборник "Бешавер - 1987".

В августе 1987-го, со всех просторов СССР
собрали «лучших»... «Духи» попёрли на Кабул.
По истечении срока «подписки о неразглашении»
могу поделиться...
Из 280 братишек. Вырванных из ЗабВО,
вернулось 100... И я... В том числе...

Спецоперация...
Дохнет рация
От беспрерывных проверок...
Кто? Что? Где?
И как?
Кишлак, блин, кишлак!!!!
И, хрен его знает,
Как называется!!!
«Наши» не отзываются!!!

Из Якутска, Читы, Сергеляха..
С «ахом!»
В «Ил»...
Что было сил –
В горы....
А, кто поспорит?!
Парняги!
Давали Присягу?!
Утром...
Как в ус не дул –
Кабул....
Вернее –
Его окрестности....
На местности –
Две триста,
Две пятьсот...
Вот...
Вот,
И сидим
С гитарой....
Шпарят «афганцы»,
Шпарят
Нас оплеухами...
Ухаем,
Но, терпим...
Тернии для нас...
Тернии...
Три недели в аду...
Кишлак Бешавер...
Верь – не верь –
«Крокодилы» с землёй сравняли...
Мало им... Мало!!!
У Федьки...
На спине звезду
Вырезали...
Изверги......
Мало нас было...
Мало....
Разбросало от Саланга
До "речки"....
Сто восемьдесят
Не вернулись к печке
Родимой....
Неумолимо...
Время неумолимо
Стирает нас....
Кабульский спецназ.........................

(5 сентября 2012 г. 23.05.)


© Copyright: Александр Кованов, 2012
Свидетельство о публикации №11209059558



МАМАНЯ, Я - ЖИВОЙ!
Александр Кованов
http://www.stihi.ru/2012/08/24/845

В сборник "Бешавер - 1987".
Всем «БРАТИШКАМ»...
Живым и ушедшим
в «необъявленных» войнах...


Маманя!
Я – ЖИВОЙ!
И буду дома!
Весь в орденах...
Не вой, маманя!!!
Страх....
Как ворон,
Что кружит над головою...
И засыхает
Кровью
На губах...

Сними платок
«Вороньего крыла»...
Наплюй на сплетни,
И шальные вести...
Ой,
Рано объявили
«Грузом двести»
Меня, маманя...
Ты, ж...
Меня ждала...

(24 августа 2012 г. 1.45.)


© Copyright: Александр Кованов, 2012
Свидетельство о публикации №11208240845