Фото

Вот смотрю на это фото... Я - с малиновыми волосами -
и вы - сидите по оба края... и просто смотрите мне в глаза...
Мне, которая не такая, года три уже не такая,
Той, другой, за экраном, дальше... нет уж краски на волосах.
Нет давно, как и прочих странных, вызывающих или скучных,
Но реальных и настоящих, непридуманных прибамбас...
Вот смотрю я на это фото, и скучаю, я так скучаю...
Я безмерно по вам скучаю, и увидеть желаю вас.

Только помнить бы это вечно, только слышать бы голос прошлого,
Только б видеть перед глазами - ваши лица. Всю свою жизнь.
Я сама ведь не понимаю - было счастье, и острый нож его
Слишком медленно входит в плоть мою. Ну же, прошлое, сокрушись!

... я хотела б лишиться памяти, иногда, глубоко в отчаяньи
я рыдаю, слезами вытеснив подступающий к горлу ком...
я хотела б лишиться памяти, но увы - этот шаг бессмысленен,
и желание опрометчиво... память вечна, как метроном.

Только стрелкам уютно с временем, только стрелкам не больно вынести
Столь ужасное окончание самых ярких, живых минут,
Лишь они вдохновенным выстрелом, без причин и желанья выцвести
Перепрыгнут через деление - и идут, и идут... идут...

И, сорвавшись на бег, уносятся, за покой и на расстояния
Не подвластные даже разуму параллелей чужих миров,
Но устав от всего безумного и простого непонимания
Возвращаются к миру бренному, хоть он слишком для них суров.

Так и я, отражаясь в зеркале, оставляя следы на улицах,
Неизменно и даже искренне проживаю свои деньки...
Всё когда-нибудь перемелется, и, наверное, позабудется,
Но какой-нибудь тенью, шорохом - всей реальности вопреки

оживёт. И ожив, расплачется. Разревётся как крик молящего,
Разорвётся снарядом пушечным, раскалённым как медь ядром.
И не будет уже ни адреса, ни блокнота в забытом ящике,
Только бледное ощущение колотящим живым нутром...

До мурашек на коже, бедная... Ты на фото не смотришь более,
Чёткий контур прямоугольника для тебя уже невесом.
И безжалостно, словно сильная, закрываешь глаза от боли и
Отправляешься в неизведанный, неуместный и чуткий сон.