Путь Угара

Дед Угар проснулся рано
И, попив воды из крана
Вышел в утро, на крыльцо
К солнцу обратив лицо

Мир Угара молча встретил
Тем же он ему ответил
Помолчавши,  начал путь
Хоть куда, куда-нибудь

Мир вокруг сулил заботы,
Нужно вновь искать работу
Чтобы вновь в долги не лезть
Чтобы было, что поесть

Но, работы путной нету
Вот уборщиком, в газету
Он устроился  легко
И ходить недалеко

А газета непростая,
Думал дед, её листая,
И названье: «ВороньЁ»
Почитал- одно враньё

Что за дело- правды нету
Как читать сию газету
Чёрным цветом буквы светят
Дед решил- за все ответят

И к редактору в обед
Постучался в кабинет
А редактор очи прячет
Над своей газетой плачет

Грозно дед спросил  ответа:
«Это срам, а не газета!
Где же совесть, где же честь ?
Правды нет, а враки есть.

Мы живем совсем не так.
Тот, кто пишет это- враг
Здесь вы все перевернули
Изменили, обманули»

А редактор лишь в ответ:
«Правды в этом мире нет.
Правды, хоть согнись в дугу,
Напечатать не могу.

Мы пытались, мы боролись-
На такое напоролись !
Что, хоть вой бездумным зверем
Мы самим себе не верим!»

Дед едва не захлебнулся:
«Ты стула  звезданулся?
Напиши, как было дело
Без фантазий, передела.

И получится правдиво
И читатель скажет: «Диво!
Вот как есть на самом деле
Все в порядке, все при деле»

Он сказал: «Садись и пробуй,
Доведешь себя до гроба,
Посмотрю, как ты напишешь
То, что видишь, то, что слышишь

Ну, а я твою работу
Буду делать и с охотой
Надоело самому
Врать на целую страну»

Дед Угар теперь редактор
Это новость, это фактор!
Журналисты по углам:
«Что сулит замена нам ?»

Дед людей собрал и нАчал:
«Вот вам новая задача-
Мы про правду не забудем
Мы ее печатать будем

Приносите мне в субботу
все заметки, ЗА РАБОТУ!
Люди вмиг работать стали
И писали, и писали

Принесли заметок кучу,
Дед проверил- стало круче
Только правда- это дело,
Никакого беспредела


В понедельник вышел номер
Той газеты «ВороньЁ»
Дед открыл и чуть не помер
Там опять одно враньё

Как же так, мы так старались
Только правду отнесли
Снова, снова обосрались
Правду, правду не спасли.

Оказалось, что в России
Все печатные станки
Могут правду переделать,
Что писалась от руки

Дед запил, просвета нету,
Правда сдохла на руках.
И  не выдержав, к обеду
Удавился на шнурках…
                26.10.12