На потёртом холсте

На  потёртом холсте 
                                   жизнь рисует свои натюрморты
И невидимой кистью
                                    наносит мазок за мазком.
Как беспечный игрок –
                                   нас судьбою бросает на корты,
Отбиваем подачу 
                                    и движемся дальше …ползком.

Не поднять головы 
                                    до последнего смертного вздоха
И не стать в полный рост,
                                    и не бросить пронзительный взгляд.
Вновь за нами  – страна, 
                                   хоть другая сегодня эпоха,
Только в мыслях своих 
                                    возвращаемся часто назад…

Ведь не всё было плохо, 
                                   как нас уверяют в газетах:
Мы стояли на вахтах
                                   и бились за свой урожай,
А вопросы, вопросы…
                                   тонули в готовых ответах,
Но наш поезд ушёл, 
                                    и мы скажем былому: «Прощай!..»

А теперь демократии
                                     полный разгул. И свобода…
Всё, о чём мы мечтали с тобой, –
                                      получили сполна.
В государстве покой:
                                    есть теперь колбаса у народа…
Только сердце сжимает
                                   порой цепкой лапой вина…