И жизнь была желанна, как невеста...

*  *  *


Ракло и тремпель - харьковские цацки,
похмельями зачатые слова.
Трущобами замацанные сказки,
ветвистая, над мусором, трава.
Да, я любил те дымные бурьяны!
Осеннее мальчишество моё
бродяжило по листопаду пьяно,
лишь заполночь царапаясь в жильё...

Ни злого века, ни чумного места
незамутнённый взор не признавал.
И жизнь была желанна, как невеста,
в те дни, когда я лёгок был и мал.
На Рымарскую улицу вернёмся -
к листве лимонной чёрного двора,
в далёком дне средь осени проснёмся
и снова будем молоды с утра.

И удивимся вновь живучей сини
над копотью дворовых чердаков.
В кривом окне на хрупкой мандолине
играет мальчик жилками висков.
И вновь мы будем теми, кем не стали,
и снова нам сулит звезду достать
плебейский город - из травы и стали,
босяцкая и ангельская стать...





*  *  * 

М.

Багряные мелкие астры
мой хлопчик, школяр-первоцвет,
принёс мне совсем не напрасно:
теперь-то уж я обогрет
ладонью, всю жизнь мне знакомой,
но детской сегодня опять,
подброшен рукою ведомой…
Теперь я не вправе пенять

на скудость времён и пространства.
Дышу – от осенних щедрот,
пока кабыздох окаянства
вдоль стенки кирпичной бредёт…
Лепечут мне ангелы-квитки
об утреннем инее весть.
И нету замка на калитке
моей – ведь почти уже здесь

минута второго рожденья,
где гляну я в милый зрачок
и сквозь отчужденья-сужденья
свершу долгожданный скачок…
Где снова над первым уроком
взлечу, новобранец-пилот,
где, хрустнув в согласье со сроком,
зеркальный расколется лёд...




*  *  *


Когда обнищавшая осень
в пустой забирается сад,
мы, дикие птицы, не просим
у стужи и ветра пощад.
Когда мелкозубые иглы
терзают веранды стекло,
мы, малые дети, притихли
в дому, где темно и тепло...

О чём ты молчишь, белобрысый,
единноутробный мой брат?
О том, что прохладой аниса
щербатые окна сквозят?
О том, что вещунья-природа
ни слова не вымолвит вспять,
и надо опять на полгода
в мохнатую спячку впадать?..


Ау, приунывший мальчонка,
за птицей вослед встрепенись! -
Вдоль нити анисовой тонкой,
вдоль запаха, тянется жизнь.
В ней нету надежд о пощаде
для летней стрекозьей мечты,
но ярки ещё в палисаде
промокших календул цветы...