И снова пишу о том же:
Зима у нас, слышишь, Птица.
Фанатик самоубийца -
Синоптик не врёт. Похоже
Мороз посиневшей коже.
Похоже (воплю от страха),
Депрессия. Слушаю Баха.
Не помогает тоже.
В морозном окне пустынно,
Тоскую, люблю, скучаю.
Читаю, теряю, встречаю.
В квартире бардак. Не стыдно.
Не виден в тумане берег,
Корвет по морям мотает,
Опять не хватает денег
И верхний жилец мешает.
А я на свою работу.
Хожу теперь по "завеняжке".
Но там не встретить Наташки
Ни в пятницу, ни в субботу.
Никто не завалит на пиво,
Не станет греметь посудой.
Сижу со своей простудой,
Степенною стала на диво.
Эх, Птица, взлететь бы к небу,
(Как мы летали раньше).
Где ты, мой Затворник, не был,
И даже, быть может, дальше.
И снова пишу о том же,
И плачу, губы кусаю.
Озноб по горячей коже.
Блин, как же я жизни не знаю...
Письмо Затворнику
© Copyright: Татьяна Шайбулатова, 2012
Свидетельство о публикации №112102604801
Свидетельство о публикации №112102604801
Рецензии
Только в стихах можно допустить такие резкие переходы от одних событий к другим, создавая кажущийся хаос. Зато какой простор для читателя это открывает, находя созвучия в своей душе. Понравилось и очень! Успехов...
Соколов Юрий Михайлович 12.11.2012 16:56 • Заявить о нарушении
Соколов Юрий Михайлович 12.11.2012 16:56 • Заявить о нарушении