Вышагивал, отматывая срок.
Очередная ночь, и за живое трогал,
бросаясь миллионами острот.
Пока Нью-Йорк отплясывал фокстрот,
он нелегально отправлялся на восток,
ложась на дно, как на зиму в берлогу.
Не выбросить всего из головы,
нетвёрдый шаг замедлив у притона.
От одиночества хотелось громко выть,
он отправлялся к берегам Невы -
искать людей, до боли незнакомых.
Толпа, аллея, предпоследний шаг.
«Не он, а тот, что на экране», -
огрызком тонкого карандаша
исписывал листы, никто б не помешал,
никто бы душу мне не испоганил.
на дно
© Copyright: Александр Сомов, 2012
Свидетельство о публикации №112102604041
Свидетельство о публикации №112102604041
Рецензии