Как голоден огонь
Съедая без разбора
Просроченную бронь
Поэзии задора.
Никто не виноват,
Что я стихи сжигаю.
Лишь сердце бьет в набат:
Как я не понимаю,
Что мысль живет без нас.
Что мысли – это ветки.
С весной придет их час…
А, мы – марионетки
Готовы их вещать,
Только прозренья мало,
Чтобы себя прощать
И совесть не сжигала.
…………….
Свидетельство о публикации №112102602973