***

Соскучилась… И слёзы на глазах, и соль на уголках застыла.
Простите милые за мой нелепый страх, о вас ни на минуту не забыла.
Я знаю, как мне дорог тот уют, холодной и не прибранной квартиры,
А мне опять чего-нибудь нальют, в стенах обшарпанных какого-то сортира.
И я напьюсь вина, как тот алкаш, из нашей грязно-серой подворотни,
Простите, это путь совсем не ваш, я знаю, вы намного благородней…
И где-то провисев 4 дня, открою эту дверь своим ключом,
Зайду, взвалю на вешалку пальто, сяду за стол, как будто не причём.
Я улыбнусь в ответ и промолчу, увидев дорогие сердцу взгляды,
«Простите милые!»- я сердцем прокричу, и всё что есть, то вы, моя награда.
Простите, что такая никакая, и может вы желали что-то больше,
А я хожу тихонечко по краю, живу как настоящий рокенрольщик.
Не знаю, оправдаю ли надежды, ведь я без вас наверно пропаду,
Но мы все люди, все немного грешны, мы можем оказаться и в аду…
Я там примерно раза - два в неделю, а я наверно просто нездорова:
Добраться еле-еле до постели, наутро умереть, но выпить снова...
То старое разваленное здание такого бледно-розового цвета
Пугает своим образом в сознании и кучей жалких лиц у кабинета….
И я, шагая в белом перед ними, боюсь, что окажусь одной из них.
Простите, что меня не приручили, что этот жаркий пыл ещё не стих…
Соскучилась…И слёзы на глазах, и соль на уголках застыла.
Претерпеваю свой душевный крах, ещё вдобавок глупо так простыла.
Простите, что так редко появляюсь в холодной и не прибранной квартире,
Я вас люблю, я вами восторгаюсь, вы будете, вы есть, вы всегда были…