Нас, проклятых поэтов,
Бесчисленная рать.
Мы не умеем петь,
Зато умеем плакать.
Нам все уже равно,
каким путем идти -
по солнечным лугам
или сквозь снег и слякоть.
Высокопарность слов
не высвободит суть.
И мне не до того,
сижу – слова рифмую.
А в голове моей –
покой и пустота,
Я по ночам во сне
любимого целую.
баловство
© Copyright: Вера Владимировна Трофимова, 2012
Свидетельство о публикации №112102509374
Свидетельство о публикации №112102509374
Рецензии
