«Смысл черных рек, обугленных свечей,
Пустопоржний хохот зазеркалий…
И бег реки – в провалах витражей:
Все это - дым великих начинаний…»
Так видел он… И стоя у окна
Лоб потирал, как купол – в каплях – зноя,
И – синяя – стекала – седина
С понурых плеч – как море голубое…
А на окне, как карта древних стран
Лежала тень оплавленной Европы,
Америки – гудящий океан,
И Азии – нехоженые тропы…
Скользящих рыб – растущие тела
Вгрызались в толщу вспененных течений,
Горело солнце… Месяца игла
Прописывала крен стихотворений…
Все жарче лоб прокаливал судьбу –
Так печь горит во мраке обветшалом…
Он дней сжигал пустую похвальбу
И, выгорая, цвел девятым валом…
25 октября 2012 года; 15:06
ЛОБ
© Copyright: Кирилл Хуторецкий, 2012
Свидетельство о публикации №112102505668
Свидетельство о публикации №112102505668
Рецензии
