Вечереет...

Вечереет...
Минорно в душе.
От мажора в ней только ошмётки.
Где улыбка моя до ушей?
Я в себе слышу грустные нотки.

Стал стареть я.  Отпел, отгулял.
На лице и на сердце угрюмость.
Где найти мне мудрейших менял,
кто менять может старость на юность?
                Вот нашёлся меняла-мудрец.
                Шепчет: Коль я верну Вас во младость,
                попадёте вновь в стадо овец.
                Вы подумайте: В этом ли радость?
Я задумался, темя скобля.
Думал час. Ничего не придумал.
- А зачем начинать всё с нуля? –
вдруг мне мысль кто-то в голову сунул.
                Старость - сердцу иль коже – беда,
                но когда был избыток сил в теле,
                понимал ли я, овен, тогда,
                как смородина пахнет в апреле?
Разве в юности чувствовал я
взгляд недобрый своею спиною,
а взирая на лес и поля,
знал, что с ними повязан судьбою?
                Молодым быть – грешить значит вновь.
                Мне грехи мои дО сих пор гадки!!!
                Лучше в старости сеять морковь
                в огороде на вскопанной грядке.
Ну, а сколько потеряно дней
мною в юности глупо, напрасно?
Не собрать мне в костёр их огней.
Мне б вернуть их сейчас.
Как?.... Не ясно.
                Нынче дОрог мне каждый денёк.
                Есть у каждого дня ароматы.
                Было в юности мне невдомёк,
                что со мною так будет когда-то.

Вам спасибо за встречу, мудрец.
Но не зря, видно, Вас потревожил.
Понял я, остолоп, наконец,
что мне юности старость дороже!
                Ну, прощайте! И всё ж стыдно мне.
                Что отвлёк Вас от дел, извиняюсь.

                Свечерело. 
                При тусклой луне
                исчезает мудрец, улыбаясь.