Кому ж теперь мне свой дарить букет

Кому дарить свои осенние стихи,
отравленные ядом отрицанья,
кому понадобятся эти лепестки
с болезненным стремленьем к пониманью?
Найдётся кто-нибудь с желаньем прочитать,
понять и отогреть их плоть ещё живую?
Скорее корни их придётся прикопать
иль бросить в печку разъярённо-огневую.

В кругу молчальников свой страстный монолог
вести неинтересно и неумно,
но и чертить рукою грустно "Эпилог",
ещё не хочется, хоть может быть, разумно.
Подумаешь, какая-то жила,
чего-то там писала и хотела,
то - нежно-страстная, а то - почти скала,
певуча в горести, что ж в радости немела?

Ладони поднимала к небесам,
и щедрою и нищею духовно,
оброк несла словам иль словесам?-
неважно, коли всё вокруг безмолвно...
Купалась в музыке, летала среди звёзд,
красавицей являлась где не надо,
но надо мной всегда висел вопрос:
стихи - проклятье, или всё-таки награда?

Кому ж теперь мне свой дарить букет
из сорванных с души стихотворений?
Ужели адресата вовсе нет,
как больше нет счастливых заблуждений...