Я протестую

               



                У    каждого   лета     свой    Маяковский,
                У    каждой    осени   свой    Есенин,
                Если    дождь,   то   обязательно   скользкий,
                Если     снег,  то   обязательно    белый.

                Необходимость,  быть  обязательно,
                Маской   застывшей    в   дни  карнавала,
                Меня   тяготит,  слишком   всё   правильно,
                Там,   где   конец  сместился    в   начало.


                Там,  где  строку,  оставив    конкретную,
                Из   множества    красок,   выбрав   одну,
                Жизнь,  подгоняет   под  тему  сюжетную,
                Автор,    мою  расписавший   судьбу?

                Я    протестую,   ломая  преграды,
                Он,  снова   возводит  их  на  пути.
                Зло    усмехнувшись,  шепчет: -  Так  надо…
                В   спину    толкая,      хрипит:  -  Отойди…
   
                Автор  -   всесилен.  Он  всюду,   он    с нами,
                В    каждом  из   нас,  он   в  тебе  и  во  мне,
                Он    заставляет, его  же  глазами,
                Видеть,  блуждая  за   ним   в   темноте.
               
                Губы  мои, разомкнув,  против  воли,
                Разума, сердца,  душе  -  вопреки.
                Словом,   как камнем,  брошенным  в   злобе,
                Вдребезги    рушит   надежды  мои.

                Словом  моим  же,  моими  губами…
                Как   оправдаться   мне   пред   собой?
                Что  же   он  делает?  Тот, кто  над  нами,
                Кто    наслаждается  этой  игрой.

                Вот  и  сейчас  он,  с  усмешкой   недоброй,
                Смотрит,  скосив  на  бумагу  глаза,
                В  каждую  строчку, рукой  своей  твердой,
                Что-то,    дописывает    и   от    себя.