Я зиму не люблю...

Снег на асфальте –
нежный, пятнами редкими,
как мелодия на альте,
любимая нашими предками.

В голове светло и пусто,
ложатся тихо, спокойно
в неё слова Златоуста
и хочется жить достойно.

"Северный ветр,
Хмурый январь.
Из небесных недр
Сыплет белый янтарь.
Скрипит сухой снег,
Как коленки скрипят.
Трясёт меня смех
От макушки до пят.
Морозно и здорово.
Для любого норова".

Так только в песне поётся
или в какой-нибудь оде.
Льстецам России неймётся –
ложь приятна и всегда в моде.

Зимою могут восхищаться,
тот романист, с тем пиитом,
не боясь перестараться,
кто в России бывает транзитом.

А я Зиму не люблю с её морозами, заносами,
грубыми тяжёлыми одеждами,
с вечной капелью из носа,
с замашками буяна и невежды.

То снегом, то льдом покроет дороги,
то тем и другим сразу
и, если не сломаешь ногу,
то подхватишь грипп или похуже заразу.

Никогда ветер не дует в спину,
а норовит в лицо холодом бросить.
И, даже если залезешь в толпу, в середину,
он всё равно тебе нос отморозит.

Слежу за Солнцем я на взлёте и на спаде
и жду Весну за февралём, за мартом,
как ждёт охотник дичь в засаде –
сперва с надеждой, а потом с азартом.

Сознаюсь, вдруг, противиться нет силы,
и с умилением подброшу в огонь спички,
уподобляясь русофилам,
хвалю я Зиму, как родное, по привычке.