***

Наверное я великий поэт,
Но на это я не узнаю ответ.
А может быть я гениальный скрипач,
А может быть просто врач.

Должно быть ты не дурна собой,
Но этим мы не похожи с тобой.
И ты не когда не узнаешь меня,
Средь толпы безумного дня.

Ты Бога молить будешь только о том,
Чтоб я никогда не вошел в твой дом.
Но все дороги приводят в Рим,
Вопреки желаниям твоим.

Я буду искать на небе луну,
А ты покинешь эту страну.
Ты купишь себе меховое  пальто,
А я продам долото.

Ты будешь любить, а скорее иметь,
Но ты никогда не сумеешь успеть,
В любви воплотить свою душу и кровь
И потеряешь любовь.

В огне пусть сгорают мои стихи,
А скрипку терзают руки глухих.
Из скальпеля сделают кухонный нож,
Ведь жизнь - это жалкая ложь.

Не стоит гадать, что же будет потом.
Я все же вернусь в свой заброшенный дом.
Ты встретишь меня на пороге любви,
И протянешь руки свои.

И мы проживем с тобой тысячу лет.
И я для тебя буду великий поэт.
А может быть гениальный скрипач,
А может быть просто врач.