пока умирают звезды

Ночь. Улица. Фонарь. Аптека.
Вот, на мосту стоят два человека:
Ботинки дорогие, плащ и зонт.
Я не поэт, но звать меня Бальмонт.
Второй же, сгорбленный. Кроссовки, джинсы, балахон.
Поэт, но кличат по-собачьи - Артамон.


Столкнувшись этой ночью на мосту,
Ужасно грустно стало одному.


- Скажи, поэт, ну, как тебе живется?
- Пишу стихи!.. пока в кармане моль не заведется.
Как только пробил это час.
Спешу подать меню, дабы уважить Вас.
И так по кругу, будто колесо.


- Сейчас меня, пожалуй, волнует лишь одно: поэт, скажи, ты счастлив, что таким родился?
- О, если бы не счастье, я бы спился!
- Но ты же пьяный вдребезги гуляешь по мосту!
- Да, мне порой бывает в жизни тошно, держи меня, а то ведь упаду,
Но счастье же бессмысленно, когда его так много!
- Скажи, поэт, ты веришь в Бога?
- Я философию люблю, но небо пусто.
Скажи, богач, а вам бывает грустно?
- Молчи глупец, ты многого не знаешь
Лишь по мосту гуляешь, да песни сочиняешь.
- Скажи, богач, а ты бываешь честным?
- Молчи поэт, ты стал неинтересным!
- Скажи, богач, ты веришь, что звезды умирают?
- Молчи. Поэт, они желанья исполняют!
- Но, говорят, желанья опоздали лишь на тыщу лет!
- Молчи, пожалуйста, молчи, поэт.


- Скажи, ведь наша умерла звезда?
- Раз я тебя здесь встретил, значит да.
- Раз звезды умирают, то во вселенной будет пусто?
- Скажи, поэт, а людям часто бывает грустно?