Браво,бедный поэт,пой нам еще.
Люди, пьянея, кричали ему.
А он вокруг видел лишь кладбище.
Их души он видел только в гробу.
Все они умерли,не успев повзрослеть.
все они- куклы в чьих то руках.
Они не способны больше взлететь.
Их удел - корячится в муках.
Он это видел,он это знал.
Их становилось все больше.
Он так от этих масок устал.
Он убегал от них все дальше.
Но где бы он не побывал,
Везде были лишь марионетки.
Стихами он живых людей звал,
Сжимая в себе души остатки.
Он больше не мог здесь быть,
Они его довели до отчаяния.
Он перестал для них жить,
Уйдя в другие миры нечаянно.
Браво, бедный поэт
© Copyright: Кира Керп, 2012
Свидетельство о публикации №112102510241
Свидетельство о публикации №112102510241
Рецензии