words
Ночь...
На осколках накрашенных век,
Мысли гонишь прочь.
Тоска...
Ветошь...
Ещё пять секунд до броска
А уже кидает в дрожь.
Поезд...
Одеяло...
Разнесётся фантазия до звёзд,
Времени до скончания мало.
Взгляд...
Занавески...
Расстреливающих целый ряд,
Ради медной подвески.
Сон...
Конец...
На фальстарте аккордеон
Теряет последнюю ноту певец.
Свидетельство о публикации №112102501017