Пока рука не отвалилась,
Пиши, пиши... Я и пишу.
Но обстановка накалилась.
Трава. Коси. Иду. Кошу.
Опять пишу. Но очень скоро
Вновь зов по голову мою.
Что там? Засохнут помидоры.
Иди полей. Я воду лью.
Сижу пишу. И снова громы.
Плати за дом. Бегу, плачу.
Пришёл, пишу. Зашёл знакомый.
Поел и выпил. Спать хочу.
И денег нет, и нет здоровья.
Ни женщины, ни перспектив.
Опять пишу своею кровью
Нетленку, а не детектив.
20.06.12
Нетленка из цикла стихов Под Зелёным Шатром
© Copyright: Спящий Поэт, 2012
Свидетельство о публикации №112102409772
Свидетельство о публикации №112102409772
Рецензии