Против течения

Мне тепло, светло и сухо.
Солнце жарит прямо в ухо.
И бурчит желудок глухо,
просит стейк, а лучше два.
Еду я не слишком скоро -
полчаса до светофора,
старикашка дал бы фору,
хоть и шаркает едва.

Пробка - это по-московски!
По-ходынски, по-рублёвски...
Что за фильм бы снял Тарковский,
кабы в наше время жил!
Мой "Хёндай", почти целуя
"Лексус" в попу золотую,
фырчет: ща, мол, забастую -
сколько ж кровь тянуть из жил!

А навстречу бодро едет
весь ободранный мопедик,
и на нем, суров как Редек,
мальчик лет под пятьдесят.
Выхлоп, как от самосвала,
пузо - мячиком из сала,
кудри (коих очень мало)
аж до копчика висят.

Мчится он, герой-любовник -
пусть не Крез и не сановник,
не красавец, не полковник,
но для милой - идеал:
пять бутылочек "Столичной",
что таить, презент приличный!
Даме сердца непривычной
это будет наповал.

Рыщет он, как в волк во поле -
влево, вправо... он на воле!
Как, должно быть, он доволен:
полоса его пуста!
Что ему конец недели!
Все на дачи - он при деле.
Как дежурный по апрелю
после долгого поста.