Хор Спасённых

Мы, Спасённые,
из хрупких остовов чьих,
смерть свои уже режет флейты,
к чьей тоске смерть 
своим смычком уже прикоснулась –
хотя в наших плотях, все ещё вопия,
звучит увечная музыка Плача...
Мы, Спасённые,
хотя перед нами, крутясь,
в синеве петли для наших вый
всё ещё виснут,
всё ещё заполняются колбы часов
 каплями нашей крови...
Мы, Спасённые,
хотя всё ещё на нас жрущие черви страха,
и погребено во прахе наше светило...
Мы, Спасённые,
просим вас –
не торопясь, покажите нам ваше солнце,
от звезды к звезде ведите нас шаг за шагом,
дайте нам тихо вновь жить научиться...
Ведь может статься – песнь птицы,
вода, наполняя ведро у ручья,
даст взломать печати, что ветхи,
в нас опечатанной боли,
и, пенясь, нас смоет...
Мы просим вас –
пока, всё ещё, не показывать нам
загрызающих насмерть собак –
это может случиться, может случиться,
что мы иссыпимся прахом,
иссыпимся прахом у вас пред глазами...
Что же держит плоть нашу вместе?
Мы – бездыханны,
чьи души к Нему в полночь бежали,
задолго ещё до того как наши плоти спасутся
в ковчеге мгновенья.
Мы сжимаем ваши ладони,
мы узнаём ваши глаза –
но вместе с вами нас держит только прощанье,
прощанье во прахе
держит нас с вами вместе.