Саксофонист от Бога или Сатаны

капли дождя на окне,
мимо пролетают машины,
настроение кажется ужасно,
даже отвратно паршивым.
 
домой возвращаюсь, в родную деревню,
после суеты большого города.

больше, чем города,
скорее большой клоаки.
 
это всем враки, что Сайгон —
это рай для туриста,
он для тех, кто хочет спустить
за ночь долларов триста.

долларов триста —
***ня для туриста,
что прожигает жизнь
на паршивый кокаин
по двести баксов

и на опытных шлюх,
которые снимают языком
ремень с твоих брюк.
на клубы, без идеи, без смысла,
где тусуются одни лишь геи.

в семь утра на супчик фо-бо,
у бабульки на углу
когда ты уже в говно,
когда из шорт выпадает бутылка водки.

хитросплетение судьбы гроздьями,
как вьетнамская проводка,
заставляет тебя просыпаться
от крика маленькой вьетнамки,
когда ты засыпаешь во время секса,
а потом смачно курить в постели.

и так неделя за неделей…

а на деле ты просто выходишь на улицу,
ловишь жаркий воздух губами,
вытягиваешь руку в поисках такси,

и тупо смотришь в окно с налётом тоски,
по которому стекает дождь,
а за ним пролетают машины
и настроение почему-то ужасно паршивое,
хоть ты и возвращаешься домой
в родную деревню.

а вернее в целый мир,
где нет коммунальных квартир
и чёрной бытовухи,
где люди мягки и не глухи,
где я — это всё, а всё — это я.

мы как пчелиный рой.

где порой случаются
красивые закаты,
а взгляд останавливается н
а большой волне.
 
да, друзья, я еду в муй не,
3240 широты и 1462 долготы
на большой карте.

завидовать не надо,
здесь рай и это правда,
каждому рай свой —
кому земной, кому небесный,
куда попадёшь, лишь ему известно.
 
эти стихи для тебя, Алёша,
музыканту от Сатаны или от Бога,
твоя определена дорога,
а мы будем пребывать в смятении,
в поиске собственного пути.

ненароком веселясь
и подтрунивая друг над другом,
я благодарен всем,
что имел такого друга, как ты,
музыканта от бога или сатаны.

посвящение пишется не очень легко,
скорее очень сложно,
сколько уже можно терять и терять?

замысел мироздания мне никогда не понять…

ты хотел научиться мотокроссу?
я сделаю это вместо тебя, без вопросов!
тебя восхищала серфинга основа?
я научусь этому вместо тебя,
скользя по волнам снова и снова.

ты хотел научиться летать как птица?
но прости, не смогу сделать этого,
я — смертный и боюсь разбиться
и слиться с нирваной,
оставшись лишь раной
на сердце моих друзей.

клянусь, мы сделали всё
для твоей мамы,
чтобы тень твоей нирваны
не поглотила её всю, всю с головой.

спи, с миром, брат,
мы всегда мыслями будем с тобой...

01.11.2012 15:00
 
Лёша умер,
когда я смотрел в дождливое окно,
мимо проезжали машины,
и теперь я понял,
почему на душе так паршиво...

я знаю, что ты хотел
уйти по-другому:
заразившись триппером от путаны
или от ножевой раны,
полученной в барной потасовке.
 
уйти, как твои чёрные кумиры,
любимые джазмены,
которых убивали стены
психиатрических больниц.
 
да, ты падал ниц пред ними,
сдувая пыль с плакатов
но времена тогда были другими,
и правила в больничных палатах.
 
а мы живём здесь
и сейчас, в этот миг,
сию минуту и все эти слова,
что отображают реальность
данного момента,
в котором тебя больше нет,
как и твоих кумиров.

остается пожелать
вам лишь всем мира…

капли дождя
так и льются по окну такси.
может, мы и могли тебя спасти,
но не спасли из пасти
глупой случайности.

не грусти, брат,
проживём за тебя мы жизнь,
так дико, как только сможем
мир твоей семье,
и пускай пухом будет твоё
Аида ложе.