Очень жаль

очень жаль, когда мечты остаются мечтами
забытые, ненужные, потертые годами
и сколько не жди, сколько не мечтай,
мечты свои ты дальше листай.
иногда получается так, что мы это не мы, а собственные тени, и обгоняем себя, и каждый день умираем в полдень и возрождаемся из тьмы, как феникс возрождается из пепла, только феникс создание светлое, и к ночи мы становимся все больше и больше и сливаемся с тьмой в единое целое, завоевывая пространство у света.
мне всегда было интересно, почему мы боимся быть настоящими, со всеми своими тараканами, переживаниями и проблемами. почему мы боимся, что не понравимся друг другу, если уже встретились и уже вместе. почему мы не можем открыться и почему боимся что нас оттолкнут. Мы - это наши желания и если мы думает что будем отвергнуты, так оно и получится. зачем тогда жить, если не ошибаться и не любить."
знаешь, иногда возникают такие желания, когда хочешь посвятить стихи - но я не поэт, когда хочется писать картины - но я не художник, и холста у меня тоже нет, когда хочется найти такую песню, о тебе о нас, но еще ни один музыкант, не сотворил такое произведение, которое смогло бы выразить мои чувства, хочется подарить тебе звезды, небо, рассвет и закат, но к чему они тебе, да и звезду я не в силах достать как бы не старался (это печалит), и все что мне остается это лишь повторять о том, насколько ты мне дорога и как я нуждаюсь в тебе, могу лишь показать тебе небо, звезды, рассветы и закаты, надеясь что когда нибудь они станут нашими, могу подарить тебе любящий взгляд и свое сердце, и делай с ним и со мной что хочешь.
представляешь, если бы мы все так могли, если бы мы все были в шоу, нет...не все...только некоторые, а все остальные зрители, которые прилипли к экранам тв. просто представляешь, интересует тебя как там у человека, что у него на душе, о чем переживает, переключил канал, и видишь, по кому он грустит или почему пришел в парк морозным вечером, или почему забился в угол закутавшись в плед, сжимая в руках ее фото, или письмо от нее, или распечатанную переписку. и вот она, вместе с телезрителями, понимает его, и они понимают его, а он знает что кто- нибудь из тупых 6млрд поймет его, знает что она видит его переживания и думает о ней, знает что в этот зимний вечер он не один в парке, на него смотрит она, пусть даже находясь за сотню миль от него.
еще сейчас задумался, откуда у нас комплексы, почему мы превращаемся в забитых, одиноких. кто внушил нам стереотипы. кто сказал и вбил в головы всех тех же 6 млрд что без денег нельзя быть счастливым, кто вбил нам в головы мажерство, понты, откуда появился пафос, гламурные кисы, кто придумал все усложнять. кто породил всю убогость что сейчас есть в человек, откуда все же эта закомплексованность из-за которой люди пасуют перед сложностями
если представить, что наша жизнь это дорога, то хотелось бы знать куда она ведет. на этой дороге есть заправки, кафешки, кто то мчится со скоростью 200км в час не думая о последствиях, а кто то плетется в правом ряду, а кто то как и все- размеренно в среднем, соблюдая дистанцию и осторожность. мы подбираем попутчиков, кто то садится сзади и всю дорогу молчит, кто платит за дорогу, а иногда платим мы сами, кто то на переднем болтает без умолку, а кто то всю догу спит. иногда попутчики остаются в машине до конца твоего пути, до города N, в который тебе так не хочется, но ты все равно в него приедешь, и вот они сидят рядом, болтают, молчат, спят и снова бодрствуют, и дорога вроде бы становится веселее и проще, знаешь что они разбудят, если задремал, знаешь что подержат руль, ну так, ради шутки, и вот вы едете и музыка разрывает колонки. и они, надрываясь поют. Хотя на дорогах разные ситуации бывают, задремал, а разбудить некому, и вот ты мчишься в отбойник, набирая скорость, цепляя другие автомобили, что бы слиться воедино и превратить еще совсем новенький автомобиль в кусок искореженного металла. Из проезжающих авто кто то бросится на помощь, хотя и помогать то уже некому, а кто то скажет- «лихач» и проедут мимо и для всех ты станешь темой для разговора на 5 минут или героем репортажа по радио, но о тебе забудут, приедут пожарные, уберут обломки, залатают отбойник, кто то может положит гвоздики на это место, о вряд ли кто то задумается кто же был за рулем. а иногда в машину садится она, и ей уступают место рядом с тобой, и она становится твоим штурманом, и появляется атлас дорог, появляется план, и уже совсем не одиноко по ночам в придорожном отеле и хочется двигаться дальше, жаль конечно, что конец дороги в городе N. И вот ты уже не один мчишься по автостраде. А она и они с тобой до конца, до этого самого города N. Печально, что на этом пути так легко ошибиться, повернуть не на тот съезд, попасть не в тот город, плутать по развязкам, терять время бензин, быть подрезанным каким то лихачом, каким ты сам был но когда то давно, пробить колесо или стоять в ожидании техпомощи, которая возможно даже не знает, что ты в ней нуждаешься. но в город N мы все равно приедем, кто то позже, кто то раньше, кто то один, кто то в один день с ней,или он будет ждать ее там или она его, но все мы приедем в город N.