Письмо домой

Я устала чего-то бояться. Может быть, где-то, в страстном танце извиваясь танцует мой страх, там, где барышни - "ох"и "ах" и, жеманясь, кокетливо смотрят. Если трус - ты навечно проклят, а бесстрашен, так вовсе - дурак. Кто отдаст свою жизнь просто так, за идею - порыв альтруизма?

Где-то рядом рыдает Отчизна - то, что выросло, это не я, и за это спасибо камням, что летели всегда мимо цели. Скоро здесь пробегутся метели - люди в ворохе лжи и одежды, а на улицах - джентльневежды, что бывают довольно грубы. Как же мне не хватает ступы и метлы - избегая пробок, этот трюк показался ловок, но увы - вновь в общественный транспорт. Остаюсь с собой сам-на-сам - снова бой, как на Древней Руси.

Ты вернуться меня не проси, даже если была бы возможность...хочешь, я расскажу про Воложин, что на месяц мне станет домом (геобаза, лето, природа). Рада я и не рада сразу - исключить могут ведь за проказы, если я, среди старых осинок, снова буду играть в ассасина (ведь охотиться надо на живность, и у бабок я впала в немилость). В голове только био и смежное, написать бы хоть что-то (нежное), только Муза впала в спячку (или пишет, но враскорячку).

Первый раз мой альбом почти полон, правда, там не природы лоно и не сотни портретов людей, а бактерии разных мастей. Рисовала бы лучше ворон - всё же лучше, со всех сторон. Только я не хочу в разрезе. Публикую заметки в прессе - в популярной био газете. Даже кафедра есть на примете.

Я хочу так много/ мало - стать великим учёным и славу. Только мне ли бояться провала?
Нет, конечно. Ведь я же - устала.