Моя Осень

Моя Осень теплая,
с запахом счастья,
с привкусом корицы.
У неё такие формы, что мне порой не спится.
Она дерзкая.
Опять кружится, пропуская золото сквозь очки.
Когда улыбается, летит почти.
Я её боюсь и хочется.
Ей откровенно плевать на мнения.

Я зимой по ней заскучаю,
тогда выпью её любимого чаю.
Обязательно посмотрев фотографии с ней.

Но сейчас она со мной или я с ней.
Мне не важно.
Я молюсь за неё дважды.

Иногда она просто так уходит.
И становится дико холодно,
почти морозно.
Знаю вернется но поздно,
когда к холоду уже привык и сник.
Тут она возвращается,
кается,
улыбается.
Вокруг солнцем всё заполняется.
Мне становится так легко и за неё тревожно.
Она ведь маленькая, глупая и смешная немножко.

Всегда теребит чьи-то ещё сердца.
Сводит с ума очередного выдумщика подлеца.

Но она моя Осень.
Она ни о чем никогда не просит,
но иногда зовет.
Зовет поболтать и попить чаю.
Я о ней украдкой мечтаю, даже если она здесь.

В ней просто дикая смесь:
свободы и счастья,
перца с корицей,
кудряшек и жести.
Она подвержена мести.

Но я не хочу её полностью обрести.
Хочу знать именно такой:
до непонятности сложной,
до милости простой.
Шальной,
улыбчивой,
счастливой.

Моя Осень любит,
и она любима.