Поездами изрезаны, да на шпалах валяются,
Наши сны, наши мысли с утра под землей.
В наше время "метро" - это так называется,
Сдавило столицу железной петлей.
И утром, с рассветом, сто сотен букашек,
Прыгают в двери с надписью "Вход".
В лапках сжимают сто сотен бумажек,
Листок на проезд потребляет народ!
И мчатся, бегут поезда голубые,
Принимая в себя всех букашек, как шлюха.
Успеть бы всем им притвориться слепыми,
Подтвердить этим самым непоколебимость их духа.
Под рельсами сложены, захоронены души,
Тех, кто к правде слишком близко стоял.
Поспеши, алкоголь горло режет и сушит,
В том метро, на которое ты себя променял.
Метро
© Copyright: Лана Вишез, 2012
Свидетельство о публикации №112102400136
Свидетельство о публикации №112102400136
Рецензии