Я листиком влюбленным за осенью лечу...
И нежно её глажу ладонью по плечу...
Ты, осень, осень, осень, цыганский твой наряд...
Как чувствами трепещешь, как глазоньки горят...
Ты кружишь меня, шепчешь, укутываешь в шаль...
"Поцелуй... целуй же жарче... Мне прошлого не жаль...".
Я, в грудь твою уткнувшись, рыдаю:"Погоди...
Ты, осень золотая,- молю - не уходи...".
Но ты, смеешься тихо: "Не жди меня, сынок...
Любились мы до крика, да нами выпит срок...
Ты - юная улыбка - становишься орлом...
Моя же позолота засветит серебром..."
И лес стоит пустынный, шуршит в ногах листва...
Как лето нас любило... как нежили слова...
Подобно капле с ветки по сердцу боль скользнет...
И ветер, развевая, твой образ унесет...
Я листиком влюбленным за осенью лечу
© Copyright: Виктор Письмак, 2012
Свидетельство о публикации №112102307011
Свидетельство о публикации №112102307011
Рецензии