Порок

Он ярко раскрашен,
Природно широк
И вовсе не страшен,
Поверьте, порок.

Он мера и тема,
Бутон и грибок,
Запутан, как схема,
И прост, как лубок.

Пусть горек, как хина,
И пуст, как бамбук,
Но схема – как схима,
Лубок – как клобук,

Взывают к моленью
Во благо потреб,
Где служит растленью
Порочный вертеп.

Не просто он рядом,
Он свой, как вино.
И жестом, и взглядом
С тобой заодно.

Ведь что не порочно
Вокруг, господа?
Как будто нарочно
Он рядом всегда.

В пороке уместен,
Как водится, круг.
И враг наш известен
Как истинный друг,

Что не заморочен
Наличием драм,
А предан нам очень
И дружески прям.

В нем нет и упрека,
Лишь пенье и смех.
И семя порока
Живучее всех.

Укрепится, корни
Лишь только пустив.
И, малое, кормит
Большой коллектив.

И в неге и сыти,
Забросив дела,
Мы будем, простите,
Не чувствовать зла,

Которое рядом,
Которое в нас,
Которое ядом,
Возможно, сейчас

И боль выжигает,
И дарит свой свет,
И жить помогает
Без горя и бед,

Чтоб пили порока
Мы те семена,
Стыда и упрека
Забыв имена,

Чтоб годы, что мчатся,
Как кони в пыли,
Опасного счастья
Отнять не могли

И здесь мы, по уши
От тягот устав,
Меняли на души
Порочный устав.

2012