Треснула скрипка
Осенней игры.
Падают листья
Как в Бездну - миры,
Из твоей привычной судьбы
Прорастают мох и грибы
С удивительным ядом.
Доверься сумеркам
Серых ветров,
Не бойся тоски,
Не бойся слов
Тех големов, которых кровь -
Как прокисшее пиво. И вновь
Наслаждайся распадом.
Чёрное пламя
Сожжет твою боль
На костре из рябины.
Сквозь ржавую крышу
Сочится дождь.
Скрип сонного флюгера
Ранит толщь
Воспаленного воздуха дня,
Убежавшего от огня
Нашей солнечной смерти.
А когда иссушат
Ветра этот двор,
Вещий Велес зажжёт
Погребальный костёр.
И под жуткие стоны стихий
Он очистит алмаз от трухи
Бытия круговерти.
Чёрное пламя
Сожжет твою боль
На костре из рябины.
Всё слабое и лишнее,
Всё больное и ветхое
Уйдет от тебя.
Не бойся бросать
В самую пасть костра
Всё своё страждущее эго -
Это стоит того!
Возвращайся в приют
Материнской Тьмы,
Порождающей звёзды.
Черное пламя
© Copyright: Владимир Васильков, 2012
Свидетельство о публикации №112102306007
Свидетельство о публикации №112102306007
Рецензии