ПроСебятина

пробую сны я на вкус и на мёд.
хочется выпить - вино не возьмет.
хочется выжать последний ответ:
"ты меня любишь?" "и я тоже нет".
в пору кричать, да за горло схвачусь -
что попадется мне, тем и лечусь,
да и оно за отраву сойдет...
кто меня, дуру такую, найдет?
хочется правды с мешок рассказать
("смешок" это ж надо вот так вот сказать).
заплеванный, скомканный грязный мешок,
в котором внутри вроде бы порошок,
а вроде бы мыло и шило, и кот
(не знаю откуда, но он там живет).
и стало быть это осталось и все?
и кто ж этот хлам за собой понесет?
и если когда-то я этим была,
то как до сегодня такой дожила?
сегодня иль завтра обвалится снег.
заточится влево дунаевский брег,
закатится солнце. застынет вода.
как будто и было все это всегда.
и снова приснятся кошмарные сны
о том, что теплу не дожить до весны,
о том, что в каком-то неэтом краю
я песню такую уже не спою.
и все хорошо, только стало меня
по крышам разбрасывать, снегом звеня,
и стало уже не до стройности слов,
до чьих-то пустых и неумных голов.
не хочется видеть и даже понять
того, что когда-то хотелось обнять.
меня ветер рваной струною вязал,
а как такой вязаной жить, не сказал...