А может быть осталось

Два ратника сошлись во поле,
И в сече лютой- градом пот,
Добро с добром здесь по неволе,
Мечом решают, кто уйдет.

А зло, вокруг голов витает,
Той правды слово, укрывая от людей,
Кровавый след, обманом затмевает,
Загнал к нам разум сто коней.

Не тут-то было и в разгаре сеча,
И вопль истин, обуздает вес меча,
А вечером, на древнем, мудром вече,
Признают правой, улетевшую с плеча.

Да-да! А может быть осталось,
Нам что-то в память, о добре и зле,
Тогда, давно, мне показалось,
Что правда в слове и земле!

В тот край, где рай отверг Сергей Есенин,
Ступлю я твердою ногой,
Стряхну там пыль времен и лени,
И землю дедов, назову родной.

Росой- слезою Материнской,
Омоюсь бодро, с головы до пят,
Там тащит зло, тропою низкой,
Моих врагов не добрый взгляд.

Придет марток и коло вешний круг очертит,
Весна задышит, вечной грудью молодой,
Я жизнь в России, украду у смерти,
Поклон Вам Мама, до земли седой.

P.S. Я рад, что я, родной землей согретый,
Слюной не брызгаю в писательском полку,
Я не был там, но нaучился где-то,
Слезой писать, последнюю строку...