Она

В ее глазах нездешняя печаль
Находит дом, и очерк губ горчит.
Прозрачной отрешенности вуаль,
Она идет, она молчит. Молчит.

Укрывшись прочь от скучно-жадных взоров,
От целофанно-электронного экстаза,
В свой замок, избегая разговоров,
По сторонам – полуулыбок стразы…

Она допустит маленькую шалость
Разоблаченья, сняв свою корону,
У зеркала – не пополнеть ли малость?
И в ванной говорит по телефону

Со старым менестрелем о погоде
И прочих пустяках большой вселенной,
Даря искру поэтовой природе,
Смеясь лукаво, укрываясь пеной.

Она колдует с чаем, напевая,
Задумчиво перебирает травы,
И голоса внутри приоткрывают
Ей суть суфизма и далекий дао.

А ночью у окна бокал с вином
Слегка дрожит в руке, соприкасаясь
С мерцающим дыханьем звезд, и сном
Повеет от волнистых штор, качаясь

Таящих в тени зыбкие пределы…
Она шепнет с улыбкой,- «я готова…»
Спадают с плеч последние оковы,
И в лунном свете пламенеет тело…

Спускаясь в сон, она тихонько ляжет.
Там ждут ее, кто ждет – она не скажет.