Любовь - болезнь

 

Любовь  -  болезнь...  Ты,   только  не  ищи,
От  чувства   этого,   найти   лекарство.
Писал    Шекспир,    в   сонете   о  любви,
Перо  гусиное    ломая   в   пальцах.

Любовь – болезнь,  он   вывел   на   листе,
И,  тут  же    скомкал   лист,  и  -  вновь   расправил.
А   впрочем,  это  не  известно   мне,
Что   он   писал,   что    сжёг,  а   что  -  оставил.

Лишь   чей  - то   голос,  праведный    с    небес,
С   земли,   неправедный    и    грешный  голос.
Внушает,     вновь   и   вновь: -  Любовь  - болезнь,
Сорви  сорняк,  чтоб  зрелым   вырос  колос.

И    плоть    моя,  ссутулившись,  кричит:
Любовь  -  болезнь,  она    тебя  согнула.
И    даже    пыль,   могильных   старых   плит,
Мне  это  тоже,  молча,   подтвердила.

Да  что   там  пыль.  Любимая,   сама,
Сжигая   непрочитанные   письма,
Любовь   твоя,   болезнь, -  произнесла,
Не  размыкая   губ    и,   еле   слышно.

И  солнца   круг  в  сиянье  золотом,
И  звёздный   плащ    расписанный   луною,
И   даже    тополь    за   моим  окном,
Любовь  -  болезнь,  прошелестел   листвою.