Давай рука не уставай.
Пиши быстрей,пока есть мысли.
Как будто тройку запрягай.
Давно их,словно,мыши грызли.
Пишу по белому листку.
Синеет пусть на нём чернила.
Поэт не может по свистку
Писать,и в этом его сила.
И к чёрту ночь,её не жаль.
Скучны другие были ночи.
Срываю с разума вуаль.
Молчать ему нет больше мочи.
А что прольётся на бумагу,
Оценит строго завтра утро.
Вином напьётся,выльет брагу.
Пусть,как всегда поступит мудро.
Ночь поэта
© Copyright: Кристина Светашова, 2012
Свидетельство о публикации №112102310015
Свидетельство о публикации №112102310015
Рецензии