Влюбленный художник

И снова я пишу стихи,
Чего не делал триста лет.
И снова мысли не легки,
И снова мне покоя нет...

А строки тихо и легко
На белоснежный прилипают лист
И как мольберт и полотно -
В руке художника играет кисть...

Рисует он о чем мечтал,
Портреты пишет он твои
И как с недавних пор не забывал,
Тебя...Ты правильно его пойми.

Пытался он нарисовать
Всю правду, что в душе живет
И чтоб ни капли не солгать
О чувстве том, что сердце жгет.

О мире том где места нет
Сквернейшим подлости и лжи,
Где исполняют все завет
Совсем простой - "Не обмани".

Он краски взял совсем не по тому,
Что что-то написать хотел,
Причина сдесь проста тому -
Остановить себя он не посмел.

А коли камень холст порвет,
Так разве в том `её вина?
Утрату эту он переживет,
Но горя он хлебнет сполна...

Так разве смысл жизни в том,
Чтобы боятся и молчать,
Все оставляя на "потом"
И ни кому не доверять..?

22.10.2012 г.