Холодный пот омоет лоб,
Из глаз кого-то будут слёзы,
А вереница страшной прозы
Вновь чей-то провожает гроб.
Зрачки от боли станут белы,
И женщины оденут чёрное;
Да в катафалк положат мёртвое,
Ему уже чужое тело.
А дальше ветки по дороге,
Да комья полетят из рук...
Кому же стало недосуг,
Что он забыл навек о Боге?
И водка бросится в об'ем:
Земля ему пусть будет пухом.
А Господь молча, очень глухо
Помянет мёртвого дождём.
Похороны
© Copyright: Андрей Смирнов 71, 2012
Свидетельство о публикации №112102207060
Свидетельство о публикации №112102207060
Рецензии