Ему

Он… такой невероятный, и плечи такие широкие,
И, черт, темные волосы, и руки опасно сильные.
В глаза его голубые я просто проваливаюсь,
А когда выныриваю,
понимаю, что менять что-то поздно, да по ходу и нечего.
Я всегда смотрю на его губы – наверно, он неплохо целуется,
Несмотря на щетину.
Наверно, она даже плюсом.
Ему точно за 20. Не мальчик – уже мужчина.
Я боюсь своих мыслей о нем. Прости и спаси меня, гордость.
Его голос – во мне что-то медленно переворачивается.
Его смех – готова слушать и слушать.
Разряд тока от его прикосновений, конечно, случайных.
Черт, схожу с ума от улыбки, когда улыбаются и глаза, и губы.
Я люблю… Что подумали? Не его – наблюдать за ним.
Пусть он всё замечает – понять ну никак не может.
Хочу целоваться с ним до потери дыхания, забыв об осторожности.
Хочу держать его за руку, хочу, чтоб он обнимал меня. Чтоб спрашивал про мои стихи. Чтоб сам принимал решения.
Хочу ссориться и мириться, как сумасшедшая. Чтобы он одним только взглядом оставлял без движения.
В его жестах, словах – постоянная уверенность.
Ему можно доверить все мысли, даже преступные.
Я хочу провалиться сквозь землю, когда ненамеренно говорю что-то глупое.
Непонятное чувство внутри.
Все эмоции, действия, всё уже на него.
Я влюбилась? Не думаю.
Как ребенок, вцепившись в игрушку: «Хочу!» - и истерика.
Что – зачем?.. Я как бабочка, а по ходу как кошка – нет, ну не дура ли?